Муссон сырой кварталы лижет, Сентябрь. Прекрасная пора, Прохлада явственней и ближе, И зной уходит со двора. А в небе чёткие пунктиры Летящих к югу журавлей – Ну что ж, на зимние квартиры, А здесь – давай же, дождик, лей! Давай, смывай и пыль, и слёзы, О лете рано нам грустить, Но вдруг оглянешься – и поздно. И ладно. Памятью в горсти Лежит уютно листик жёлтый, Похож на старый медный грош… Сегодня снова не пришёл ты, И дождь стучит: «Ког-да при-дёшь?» Я думаю, что будет вечер, Наш старый двор, осенний сад, Тихонько, словно шаль на плечи, Уронит листья виноград. Не скрипнет старая калитка, И не проснётся пёс в углу, Луна, как жёлтая улитка, Переползает ночи мглу – От тучи – к туче, еле-еле, Мерцает лунная свеча… Но я уже лежу в постели, Мой ангел дремлет у плеча. Нам сон привидится не вещий, (откуда вещему?), о том, Как тёплый дождь стихи расплещет О чём-нибудь, таком простом, Таком не вычурном, домашнем, Уютном, тёплом, словно печь… И мы дождю рукой помашем, Предложим под окном прилечь, А там – журчать бы до рассвета Все сказки, всех дождей земли, О том, как пролетает лето, И улетают журавли. И эта быстрота тревожит Сильней и горше с каждым днём, Но, дождик впитывая кожей, Сквозь осень молча мы идём. 10.09.16.