За столом моим незванные гости, Им скорее облизать бы тарелки. Все жевлавками играют от злости, Да безликие, как бабки сиделки. Столько лет, а разговоры-то те же, Хоть бы песню затянули смурную. И желание их видеть всё реже..., Но берусь опять за ручку дверную. Не впустить ? Потом обидой замучат, К их присутствию с трудом претерпелся. Хорошо одно,- хоть жизни не учат, Ею каждый до отвала наелся. Позитивом показным не прикрыться, И улыбка получается скверно. А в альбомах где-то юность пылится, Всем друзьям оттуда рад был безмерно. Дело к вечеру. Расходятся гости, Обниматься лезут, будто родные. Остаюсь один обгладывать кости, Заливая водкой думки смурные.