Она не знала, кто же тот ловец, Что по ночам её читает строки, Когда уже за тысячу овец Перевалило, росы на траве, И облака вверху розовощёки, А он всё ищет. Явные следы Так чётко обозначили тропинку, А слабый запах, (словно где-то дым), Проводником является худым, Но ясно виден след его ботинка. Где от строки к строке, как ручеёк, Переползает, путь обозначая, Словесное искусное шитьё, Сливались строчки в странное «ничьё», В тетрадке на листке следы от чая. И в пепельнице кучка сигарет, Докуренных до фильтра в три затяжки, На утренней, вечерней ли заре… А вот и он, искомый им секрет – В сплетеньи букв – привет, ночная пташка! Привет тебе, неспящая сова, Пятнающая буквами бумагу, Плетущая ночами кружева, Пытаясь ровно выстроить слова, И, всё же, дописать ночную сагу. …О, мой ловец, моих неспящих слов, Навряд ли, ты искомое нащупал – Смешон и жалок твой ночной улов. Уткнувшись лбом в холодное стекло, Смотри – фонарь роняет света купол, И суетится мелких мошек рой В его кругу, искусственном, холодном… Как часто мы, такой же мошкарой, Сжигая тонких крыльев серебро, Танцуем в круге, веря, что свободны. 5.07.16.