Устаем от всего понемногу, Наша жизнь суетою полна… Но в июле нас манит дорога, И зовет нас земля Шукшина. Здесь на склоне Пикета березки Нежно, тихо листвой шелестят, И шукшинские милые Сростки Красотою ласкают взгляд. Здесь Шукшин на Пикете из бронзы, Как живой, чуть уставший сидит, Словно мамино видит оконце, Где всегда лампы свет горит. Здесь природа всем дарит силы, Чтобы шла на добро она… Это здесь – середина России, Русский дух и земля Шукшина!