Брожу затерявшимся эхом под сенью цветущих акаций. Ты пишешь, что время уехать, Я знаю, что время остаться. Тебе ли не знать этой муки, Сжигающей сердце и душу, Которая крутит и мутит, Которая тянет на сушу. Подальше от берега моря, Поглубже в глухую пустыню, Где крутят без устали мойры Свои веретёна… И стынет Всё тот же закат неизменный, И воздух всё тот же, и запах. Всё то же опять, несомненно, И страхи на плюшевых лапах За мною крадутся неслышно, И в спину тихонько толкают… Поверь, я хотела – не вышло Уехать. Ну да, вот такая, Приросшая насмерть, навеки К местам, заклеймённым любовью. …Песок попадает под веки И взгляд отзывается болью, А сердце так бьётся неровно, То стукнет, то вдруг замирает, Не вышло расстаться бескровно, Нельзя по-другому у края. Ведь рвётся не только, где тонко, Порой по живому отрежет… И жизнь – бесконечная гонка, А встречи всё реже и реже, И день не кончается чёрный, И час, как и прежде – неровен, И держат по-прежнему корни Любви и разлуки, и крови. 25.03.16.