Кто сказал, что война-это боль мирозданья, У кого-то сыны погибают за грош. А тому, кто затеял сиё испытанье, Золотая зола, трон, алмазная брошь. Фарш, не кости, победа для басен. Для истории, козырь-пиковый король. Вырождение, хаос и боль..., как прекрасен Этот мир, испускающий марши и вонь. Позавидуем тем, кто нас гонит и порет. Промолчим, подчинись же тиран палачу. И не богу, ни черту не скажем, зароем Трупы, снова и снова. И снова… Молчу. Но когда сам пиковый король опозорен, И опустит народ свой до ям глубины, Мы признаем его – настоящем героем, И на голую жопу натянем штаны. Подвяжи поясок, ты потуже, Пепитта, Маргарита, Саритта, Мария…, Аминь! А та кровь, что на землю младенцем пролита, Превращается в яд, и подземный огонь. И горите в том пламени вечно и бренно, Те, кто, так терпелив, даже катится пот. Откровенно молчит иль поёт с незабвенно, До седьмого колена… будь проклят ваш рот. 23 марта 2016