Когда меня года испепелят, И кто-то скажет – больше нет отсрочки, Тихонько примет влажная земля, Как семена, мои простые строчки. А вырастут ли в тех местах цветы, Лишь от тебя, читатель мой, зависит Когда мою откроешь книгу ты, В ней оживут затейливые мысли. Всё о любви, конечно же, о ней, О чём ещё писать на склоне лета, На лунной оборотной стороне, На лепестках увядшего букета, На донышке отчётливых следов От ног босых на полосе прибоя, Потягивая медленно бордо Под еле слышный, томный звук гобоя… И если слово отзовётся вдруг В твоей душе, то значит, не напрасно Роняя ночью карандаш из рук, Теряя главное, ловила частность, Старательно выстраивая строй Из слов ненужных, нужные теряла… Слова жужжали, как пчелиный рой, В них яда было много, мёда – мало. Но всё же – о любви! О ней одной. О чём ещё писать на склоне лета, Когда тебя раздавит тишиной, Болезнью, от которой нет таблеток? 1.03.16.