Отсчитывая мелочь, и шурша купюрами валюты октября, Гуляла наша ночь с купеческим размахом; То - подвывая слёзно фугам Баха, А то - прилюдно пошлости оря, Про бабье лето, что прошло, как сон, Про зиму, что уже вот-вот настанет, Про череду нелепых опозданий И связь времён... Ползёт по руслу старому вода, волнуя вяло илистое дно, Сплавляет склизкий сор в моря и океаны, Сочится в дом морзянкою из крана, А где-то превращается в вино. Вино и хлеб... И снова жизнь бурлит, Ликуя сокровенностью нагою, Под звёздами у влажного покоя Могильных плит... Иль чудится, иль впрямь пропел петух?.. Который раз?.. Запахло тмином вдруг... Нет. Это не петух - сирена неотложки... Кусты вокруг поправили одёжки - Порочный маскирует свой недуг Желтушный берег, и зарделся глод, Светлеет неба смятая газета; Всё вопиит:"Пришествие рассвета Уже грядёт"!..