Мой друг поэт, смешной, а чаще – грустный, И лысоват уже, и полноват... Умелец подавать красиво чувства, Как говорится – ветреник, но хват! Он – кабаков весёлый завсегдатай, Умелец под сурдинку что-то спеть, Любимец женщин, не теперь – когда-то, Когда-то выделявшийся в толпе, Когда-то... Боже мой, какое слово! Как много в нём всего, всего, всего... Я сотни раз его сказать готова, Когда бы повторилось волшебство Ушедших дней, да где там... Всё не ново, Но, как всё ново! Как же всё не так! Как ветер нас размеренно сурово Сметает, словно листья... Сосчитать Друзей, которых нет? Не стоит, право, Их больше, чем осталось. Потому За каждый стих ему я крикну – Браво! Оставшемуся другу моему. Да, мы уходим, это непреложно, Никто не в силах это изменить. Пока мы здесь, пока ещё возможно, Не обрывать связующую нить, И длить бесед полуночных теченье, И отдавать, и принимать взамен Слова! Поверь, что жду их каждый день я, И между строчек, в маленьком письме, Найду такое... Кто бы мог представить, Куда ведут фантазии мои… Привычные, полночные забавы – Писание и чтенье о любви. 19.01.16.