Руку протянешь – вдруг обожгут слова, Что в этих строчках? Знает один лишь бог. Бог что-то нынче снова затосковал, Пишет печально, пасмурно, как Рембо. Дождь на страницах тихо прошелестит, Старой Европе климат такой к лицу, Бог наливает лёгкий аперитив, И представляет, будто бы он француз. А за окошком мокнет его Париж, Тот, о котором думает столько лет, Мокрые спины старых парижских крыш, Светятся сквозь испарину на стекле. ...Сыро в мансарде, не греет её свеча, Кажется дождь прямо здесь, а не за стеклом, Запах травы и замшелого кирпича, Это Париж, видишь, как тебе повезло... Холод стекла согреваешь горячим лбом, Как наяву, видишь тени густых аллей... Что это было? Соседки твоей альбом – "Путеводитель по Франции". Сто рублей. 18.01.16.