Отдельно, наособицу, стоять, наверно, сложно, но привычка тянет к родному дому, значит, снова я, замученная разными гостями, укроюсь в уголке своём родном, возьму тетрадь и старый карандашик – о чём писать? Конечно, об одном – как протекает жизнь сегодня наша. Как наш привычный, тихий разговор течёт неспешно, он дождю подобен, что заливает до рассвета двор. А в доме тихо, сладко пахнет сдобой – поспел пирог, уже заварен чай, кокетка-кукла чайник согревает… А мне всё чаще хочется молчать, смотреть, как тает туча грозовая – не состоялась зимняя гроза, дождём проплакав, уползает в нети… Ну что сказать, мой милый, что сказать, наверно мы с тобой попали в сети прошедшего недавно сентября, обходит нынче нас зима сторонкой. Рябиновые ягоды горят, обременяют кисти веток тонкость. Их не склевали птицы… может быть, им стало жалко красоты вот этой? …Цепляясь за фонарные столбы, тихонько солнце проплывает к лету. 16.01.16