Снова и снова слова мотыльками в стекло, Где ж мотыльки – там декабрь, это, видно, снежинки. Снегом тропинку твою во дворе занесло, Кто-то протопчет к воротам другую тропинку? Снова слова о тебе, а о ком же ещё, Ночью мой сон о тебе, об одном нарисован, Тенью стоишь целый день у меня за плечом, Или мелькаешь в кружении вьюг невесомом. Мне же опять, до мелькания мушек в глазах, Так и смотреть на весёлую пляску метели. Как ты сказал, ты не помнишь, как это сказал – «Мне без тебя ни за что не прожить и недели». Годы прошли, пролетели, как птицы вдали, Сколько их было – да я и считать их не стану. Ветер уносит слова далеко, на залив, Бродит по берегу там неустанная память. Птицей залётной рисует узор в облаках, Росчерком крыльев его зачеркнёт ненароком… Память синица пригрелась в замёрзших руках – Странно, не правда ли… Вот и опять – о высоком, Вот и опять – о любви, а о чём же ещё? Свет мой, тебе ли капризам моим удивляться… Тают снежинки, слезами стекая со щёк. Ветру читаю, не жду похвалы и оваций – Ветру читаю, что писано только тебе, Свет мой, зачем мы так рано отсюда уходим? Чей это профиль на фоне декабрьских небес, Тот ли, кому наш досрочный уход так угоден? 11.12.15.