Как-то летом у реки, На уху и шашлыки, (Хорошо – без жён собрАлись), Сели – `кругом мужики. Под сто грамм и, по охотке Повторив с десяток раз Охлаждённой крепкой водки, Каждый `начал свой рассказ: У меня – четыре дюйма! У меня – размер другой… У меня – фантазий уйма, Как закончить, дорогой? У меня – пяти строковый! У меня – еще длинней… У меня – есть «`задум» новый… Не начну, никак всё, с ней… Я строчу – без передыху, Поправляя много раз… Я люблю – в квартире тихой, От сторонних дальше глаз…. Ну, а мне – «по барабану», Не помеха – даже шум… Прислонюсь спиной к дивану, Сразу – мысли прут на ум... Пять часов, порою, маюсь… Не до сна, не до еды… Словесами кувыркаюсь… Лью в сюжет ушат воды… То, вдруг, ритм меня захватит Ветром новых перемен… То – бегу скорей к кровати, Чтоб закончить там катрен. От волненья – стынет тело… Неужели – всё? Конец? Слава Богу – кончил дело. Лавров жду теперь венец. Мысли разные рождаем… Кто не понял смысла слов? Мы за рюмкой обсуждаем Написание стихов! И – размер, и – поэтичность! А приняв ещё «одну», Целостность, метафоричность, Точность, мысли глубину, Ритм, размер у всех катренов, Мелодичности тональность, А итогом, непременно, – Всю их эмоциональность! Кто, подумал, что иное? Тот себе немного льстит… Мы – про самое больное, А других – пусть Бог простит.