Муза моя, ты больна, ты устала взбираться на гору. Под ногтями порода. Что тебе принести? Чёрных чаек галапагосских? Их осталось сорок глаз и крыльев. Может быть, нагота рисования тебя отвратила? Или то, что из крови чернила? Что душа разучилась дышать в безвоздушье? Ты устала от слов – слов не нужно. Я спущу их на воду, пусть плывут друг за другом, утопая, как маски – словно маски в театре абсурда.