Сказала: « Прозой напиши…» А странно, это ведь не просто Прозой писать, а не стихи. Тут и соврать себе не сложно! Всё расчертить, предусмотреть, Всё объяснить в чёткой строке, В ясности ложной сатанеть И чудно не гореть в огне… Нет, суть не в том, что я открытий Противник… или правды трус, Но уяснить всю цепь событий, Сегодня, друг мой, не берусь. Пишу сейчас тебе как прозой, Чувства и разум ставя в ряд, Не прикрываясь ложной позой, Не отводя от правды взгляд. …Иль нет!? Боюсь в себе ответа, И ясность сердцу не нужна… Всё преимущество поэта В том, что неясность с ним дружна! О, мысль! Тебя как жернова вращая, Что так отчаянно ищу? Вот проскользнуло – дорогая… И поразился: Как? Я люблю?