На дождем опаленном склоне Я сижу и мычу песню О разлюбленном Вавилоне Материться –и то лестней, Чем кидаться в толпу смехом, Столь неискренним и спокойным, Ощущать, что любовь –помеха Этим внутренним сладким войнам. Я сижу и смотрю в старость, Не смотря на свои шестнадцать. Я поэтому здесь осталась, Что мне некуда возвращаться. И эстетике смутных писем Есть прелестное оправданье – Тот, кто любит, всегда зависим: Обречен подавлять рыданья... Я сижу в этой теплой луже И не смею нырнуть с балкона В бесконечность небесной стужи С надоевшего дна и склона Если кто-то великодушен, Он поможет мне стать смелее, И столкнет меня в море с суши, Чтоб узнать, как оно мелеет...