[center] прочла я больше сотни книг - и в каждой выжжена была бумага словом Любовь. из скучных никому не нужных сносок узнала я, что это такое. нахмурилась, не поняла, взлохматила все полки книжные в шкафу и в пыльных библиотеках, но справочники-словари были бессильны и немы, энциклопедии молчали, потому что не могли мне объяснить всю суть Любви. прочла я больше сотни книг, но не нашла и буквы. прошла я больше ста дорог и встретила на каждой след Любви. на травах, на асфальте, и на брусчатых площадях. ступала здесь ее нога давно когда-то и мгновение назад, но я не знаю все еще, кто есть она, где есть она. прошла я больше ста дорог, но не ступила даже шагу. смотрела я на сотни пар влюбленных, но принимала их за сумасшедших, и больных, и обреченных, и не от мира этого - не мира и того, купающихся в собственном безумии и закрывающих глаза на все и вся, держащими друг друга так, как горизонт скрепляет ниточкой святость небес лазурных и непорочный грех земли. но я не знаю до сих пор, как выглядит Любовь и что несет в себе. я проглядела все глаза, но не увидела и зги. и как-то раз, отчаявшись, у сотого прохожего спросила я: что есть любовь? он как безумец улыбнулся и протянул мне на ладони бьющееся сердце, всё в шрамах, сшитое по швам, но изнутри горящее невиданным огнем - диковинным и негасимым жаром. в глазах прохожего прочла я суть Любви: наши сердца всегда желают получить шрам новый… …биться чтобы дальше - и несмотря, и вопреки всему