Нет, не ждёшь, ну, наверно, и правильно. Пали красные пряные ягоды. Собрала и отмыла дождями их, Заплела в две косицы роскошные, Уложила колечками локоны, Посмотрелась в росу-не обманщицу. Не слезиночка куполом катится, Не на сок исхожусь, а в печаль свою: Там листочки - сгоревшие, летние Так горчат на купажных плантациях, Собираются в стаи последние, И рождается звук этно-роковый. Налетели проклятые вороны. Расплетали косицы у дочечки, Сарафаны содрали, да фенечки, Исклевали зарю, поизранили... И расплакалась осень, наверное, Похоронит её в белом платьице...