Не звук, а предзвучье, не цвет, а предцветье, впустую растрачено время иллюзий, нас кто-то пугал двадцать первым столетьем, напрасно… Предчувствия собраны в узел, гадалок прогнозы отправлены в нети, оракулов речи осмеяны тоже, а век двадцать первый идёт по планете, до боли на средневековье похожий. Кровавые реки бессмысленной сечи Земля не впитает – насыщена кровью. И время не лечит, ты слышишь – не лечит! Бессмысленно также – лечить нас любовью – деревья впитали смертельную влагу, и в поле пшеница напоена смертью, и хлеб, и плоды, что вкушают на благо – в нас пестуют зверя… О, не лицемерьте, что можно бомбёжкой достичь перемирий – засеяно пулями, кровью полито… На мёртвых губах остывают псалтири, а век опускается в мрак неолита. Не цвет, а предцветье, не звук, а предзвучье – какими словами о смерти расскажешь? Сумеешь? Давай же - красивее, лучше, пурпурною краской рисуя пейзажи, и строя сюжеты телами убитых, а реки из слёз – в берега из проклятий направь, вон туда, где глядит из укрытий и слева, и справа на нас неприятель. И слева и справа, все искренне правы, и каждый готов за идею на плаху… Земля, перепившая крови – отравой накормит детей и Христа, и Аллаха. 20.10.15.