Стану птицей уснувшей на ветке, Клюв свой спрячу под сизость крыла… Почему в сытой радости - клетке До оскомины сладость была? Молоком обтекают туманы, И в росе опустившийся хвост… На зрачке, отпечатает рваный Утро берег, и ровность берез… Не очнуться под свист ястребиный, В стае сорванных ввысь воробьев. Я, наверное, сам – воробьиный, В небо жизни стремясь, без краев. В перья кутает холод осенний, Хоть крылом ты маши- не маши… Может так же, когда-то Есенин Ждал ответа заблудшей души?