Вот и вечер, и вновь просыпаются совы, расправляются с треском бумажные крылья пожелтевших тетрадок… Вагон зарисовок – сказки, враки, мечты – пересыпаны былью. И, конечно – любовь, а куда без любви-то? Серым кажется мир без сладчайшего бреда. Жаль, напиток любовный давно уже выпит, но любовь бесконечна! Привычное кредо побуждает к писанью любовной баллады, или проще – к вранью. Невесёлая повесть… Но бесплодные земли не выдадут клады, и в раскладе не выпадет рыцарь крестовый, и песок не посыплется в верхнюю колбу… Только совы всё пишут, процесс бесконечен, объяснять бесполезно – что в лоб им, что по лбу – всё летит стрекоза и стрекочет кузнечик, и синеют шалфея душистые кисти, и летает душа – чуть прикрыта, в исподнем, в вечном поиске счастья и поиске истин, бесполезном, как поиски гроба господня. Рвётся с треском струна на изношенной лире, путь к победе бумагою писчею выстлан… Но ломаются копья в бумажных турнирах невзаправдашних рыцарей-идеалистов. 22.09.15.