Небо сегодня – синего-синего ситца ветром осенним натянуто полотно, и расцветают на синем белые птицы – чайки ныряют, наверное, ищут дно. Им наплевать, что сентябрь подплывает к краю, криком пронзительным август зовут назад... Глупые, глупые... Мы-то с тобою знаем, что ничего, никогда возвратить нельзя. Август придёт непременно, но только – новый, прежний останется в письмах, ещё – в стихах, спрятан, уложен, сосчитан и зарифмован, месяц восьмой, звездопадный... И колыхать станет опять в колыбели, но здесь ли, нас ли? Кто его знает... Ответа не даст никто. Только бы звёзды горели и не погасли, и оставался в стакане ещё глоток, и созревал виноград, и синело небо, яблоки падали в вянущую траву. А по ночам Млечный Путь – бесконечный ребус, снов киноленты прокручивал наяву... Небо сегодня... Наверное, бабье лето – радуйтесь, бабы, напейтесь вина и – в пляс... Вечер подходит, таинствен и фиолетов, и выплывает на небо луны кругляш. 19.09.15.