Приучен я самим собой, И в том свобода мне и нега, Открыто, чисто жить строкой: – Муза мертва в неправде бега. Когда перо и лист бумаги Только товарищи мои, Немного надо мне отваги, Чтобы записывать стихи. Когда один лишь я вершу Свой путь от точки к запятой, Тогда я ложью не грешу И остаюсь самим собой. Но если чувства мной играют, Когда ищу себе спасенье, Когда расчеты настигают, – Тогда уж гибельно сомненье. Так – ошибаться вот нельзя, А так – напрасно откровенье, И яд готовит свой змея, Чтобы убить стихотворенье. Да что стихи, стихи – душа, Она твоя, ты в её воле. Но есть и выше голоса! Стал осторожен – пал в неволе. О, это смерть живому дару! Так стал разумен – дар погиб. Вступив душой с разумом в свару, Чуда теряется изгиб. А как мучительно томленье От тайны тайно убегать, Когда в сомненье откровенье И невозможно не писать… ______ … Нет, лжи не буду я писать, Время придёт, время рассудит; Дано нам сердцем отвечать – Себя своё же и осудит. И верю – нет греха в душе, Хоть был и часто словом грешен, Ну, а за смутное в уме… – Так кто же истиной утешен!?