Не доволен я судьбою, И живу, её кляня: Всё написанное мною, Написали до меня! Прошлых лет поэтов сонмы Рифмы съели все сполна. И сюжетов не обсосанных, Не осталось ни хрена! Стили все давно придуманы, И просодий новых нет. Плагиатом до смерти запуган, Вдрызг закомплексованный поэт! Вот сижу, стихи кропаю, Прецедентов, вроде, нет, А потом я их читаю В альманахах прошлых лет! И пишу я всё с оглядкой, Над строкой трястись устал. И считаю, что порядком Я родиться опоздал! Что мне делать остаётся? Новые слова где брать? Неужели мне придётся Стихи больше не писать? Иль закрыть глаза и уши, Не читать стихов чужих, Что б хранить намного лучше Девственность стихов своих? Мне так грустно, так тревожно – Я повеситься хотел! Так ведь в самом деле можно, Оказаться не у дел! Верность я хотел воспеть, (Думал удивить весь мир!) Но её уже воспел Много лет назад Шекспир! Дружбу я воспел сполна, (Приведя свою в пример), Но в до христовы времена Уж воспел её Гомер! Я молчу уж о любви, (О несчастной речи нет!): Искромсали до крови, Что ни влюблённый – то поэт! Лезут в голову сюжеты, (Я от них дичать уж стал!): Про Эмиля и Козетту, Про Ромео и Джульетту, А от петраркиных сонетов Отбиваться уж устал! Современному поэту Просто нечего сказать. И мне свои приоритеты Стоит срочно поменять!