Опять покаюсь я в провинности, Записывая строчки на́черно, За то, что я живу в провинции, И мне, наверно, предназначено, Не ухватить того и этого, В своей медлительной поспешности. И дня, в осеннее одетого, Мне не хватает. И погрешности Мелькают в строчках слишком вычурных, И многословие… всё попусту… По-честному – так всё бы вычеркнуть, Начать сначала. Тихой поступью Сентябрь крадётся по-над окнами, И белый лист пугает плоскостью Пустой и гладкой… Слово блёклое В строку не лезет и топорщится, А мне хотелось бы про нас с тобой… Зима заявится уборщицей – Метельными снегами, настами Укроет все попытки накрепко – Не рыпайся, сиди смирнёхонько, Проверь теорию на практике... Пытайся выжать хоть бы крохотку Из пустоты звенящей около, Из боли в сердце, из бессонницы… Сентябрь крадётся по-над окнами, В аллеях парковых хоронится. И стих не шьётся, рвётся выкройка, Вновь королю скитаться голому. А мне бы – два глотка до выкрика В пустое небо сиплым голосом. 13.09.15.