Плохо всё, тучи какие-то… слишком серые, Ветер неправильный – медленный и сырой. Пахнет не лесом, не садом, а мерзкой серою, Пахнет предчувствием войн или катастроф. Флюгер скрипит еле-еле и, как-то нехотя, Месяц на небе, свернулся в полукольцо… Что ж вы молчите, пожалуй, пора бы ехать вам, Что же вы прячете горестное лицо? Слёзы там, что ли, следы по себе оставили, Или бледнеет бессонных ночей печать? Серыми веками, словно глухими ставнями, Взгляд свой прикрыли. И даже из-за плеча Вы не посмотрите, что же теперь бросаете – Страшно? Ну, правильно, я и сама боюсь. В старых часах отстучит нам тяжёлый маятник То, что осталось – смиренье, тоска и грусть. 3.09.15.