Слова простые я сожму в горсти, согрею поцелуем и очищу от накипи, окалины – в кострище, среди углей, родится новый стих. Возможно, я сумею донести до Вас их смысл – они новей и чище, и дождик на дворе, как будто, стих… Слегка гардины тронет ветерком, не нарушая тайную работу… Слова стучат в ночи, как связки чёток, пишу о Вас. О ком ещё, о ком? Мне этот труд ночной давно знаком, неволи пуще странная охота – катить слова, как в поле снежный ком. Они с прямолинейностью гвоздя пройдут до цели – просто, без изыска, без заморочек, ерунды фрейдистской, дорогу к сути сразу находя, простые, как затасканный медяк, но с элементом вычурного риска, в дороге никого не пощадят. Ах, эти беспощадные слова, срывающие тайные покровы… Мой свет, я Вам писать всю ночь готова, потом, к утру, написанное рвать. Стишок и мрачноват? и глуповат, порой захвален, чаще забракован, а иногда последствием чреват… Когда случайной строчкой, впопыхах, себя неосторожно рассекречу, описывая нашу с Вами встречу, я о несуществующих страстях упомяну, потом, скрывая страх разоблачений, выдуманный вечер стряхну с ладоней, как ненужный прах. 20.08.15.