Вспухали тучи словно волдыри – багровые, на небе нежно-синем, наверное, несли дожди внутри, беременны дождём… Не доносили и выкинули недозрелый дождь, слегка смочивший раскалённый город. А город, как осиное гнездо, жужжал от зноя, Сотни разговоров сливались в гул, а душное метро отхаркивалось толпами людскими… И кто-то крикнул – словно серебром упавшим, прозвенело Ваше имя. Кто мог окликнуть в городе чужом, в преддверии грозы и ливня с градом, когда и воздух, словно разрежён и пуст совсем… Остановиться надо, прислушаться – вдруг повторится зов, и тот, кто звал, появится и скажет, что Вы вернулись… Сразу бирюзой покроет небо, высшим пилотажем займутся тучи, уносясь за край, давая место раннему закату, а тот, кто звал, объявит, что пора развешивать весёлые плакаты на всех углах... Но вот, о чём писать? Зов прозвучал отчаянно и... втуне. А в небесах к двенадцати часам взойдёт луна, и звёзды из латуни завьют вокруг привычный хоровод, не глядя вниз на суетное племя. Но кто-то незаметный проведёт по этой ниве судьбоносный лемех. И вспыхнет страсть, а где-то вспыхнет бой, кому-то смерть подаст стакан последний, кому-то пулю, а кому любовь, а кто-то позабудет зонт в передней квартиры Вашей - мало ли причин поставить всё, как водится, на карту... Ну что, мой свет, присядем, помолчим, вот только - перед финишем иль стартом? 2.08.15. Э.Шклярский