Я так давно Вам не писала, мой по-за-прошлогодний друг… Кремень ударит по кресалу, продолжит старую игру – по высеканью жаркой искры, по разжиганию огня… Слова звучат, как будто выстрел, но Вы не слышите меня. Вы спите… Мягкие подушки Вам предпочтительней стихов, Ночных бесед… Вы и полушки не подадите… Слово «Вход», удачно заменив на «Выход», Ушли, и двери – на засов… Каприз? Издёвка? Просто прихоть – Как будто, смена полюсов, Мгновенно, непонятно, резко – был плюс, вдруг минус, как понять? Актёр невинного бурлеска, Вы не услышите меня… Вы на току любовей новых поёте новое теперь. Воспоминания-оковы Вам не нужны. А я, в толпе, свою лелея одинокость, вытягивая нерв в строку, заматываясь в строчек кокон, обрывки эти берегу – минуты встреч, фрагменты писем, звезда в окне, вечерний дождь… О, как мы от всего зависим, От свиста, хлопанья ладош, Похвал и ругани, и сплетен, мой по-за-прошлогодний друг… Как зна́чим стал, и как заметен очерченный судьбою круг, непроходимая граница, неперейдённый мной рубеж… И мне ночами снова снится, что я нарушила обет, обет молчания и страха, обет тоски и нелюбви… Нелепая, смешная птаха, которой век гнезда не свить. 30.07.15.