Я снова опростоволошусь, сто раз повторяя слова, шагая по кругу, как лошадь, привязанная к жерновам. Урок выполняя привычный, сложу пару строк про любовь, а Вы не сложили, а вычли – к чему вычитанье, мой Бог? К утру опустеют страницы, сложу их в красивый конверт, отправлю письмо ученицы к учителю… Строгий эксперт найдёт непременно ошибки в письме абсолютно пустом – и слог деревянный, не гибкий, и шито не гладью, крестом. А стало быть, глупо и грубо, и незачем вовсе писать, довольно на сердце зарубок. Но снова звучат голоса уверенно и откровенно, настойчиво, дерзко, навзрыд, и рвутся усталые вены от этой недетской игры, и, кажется – ночь бесконечна… Но утро посмотрит в окно – просчитанный и безупречный мой стих к Вам отправится, но… Вы снова, найдя недочёты, и, глядя в окошко на сад, мне скажете – «Завтра суббота, и полночь уже на часах. Неважно, что солнышко светит, и птицы дневные поют, ведь сказок бессчётно на свете, я Вам объявляю свою.» Её, как войну объявляя, пленили мой сад и меня… как будто, свободной была я от сказок. Да не было дня, чтоб я Вам стихов не писала, ответа от Вас не ждала. Мой кремень стучал по кресалу, но искр вылетало так мало, Устала… Я, верно, устала от письменного ремесла. Что можно придумать бесцельней десятка бессмысленных строк? Назначу-ка, на понедельник Сиреневый переворот, Жасминовый путч – на субботу, на вторник – Лилейный теракт! А в среду возьму на охоту цветочный душистый экстракт. Воскресною ночью – засада – ведь мы провожаем весну. И всеми цветами из сада я Вам объявляю войну. 26.05.15.