Вот ваш Лондон, леди. Узнаете? Я его дарю вам. Это он В.Рождественский. Вот мой черновик, примите, леди – сгусток чувства, ряженый в слова. паузы в полуночной беседе, отзвуки былого торжества. Он как крепкий чай, конечно, вреден, но, найдя крупицы света в бреде, Вы поймёте, что любовь жива. Вот мой черновик – он полон сплетен, шёпота, намёков, суеты… Каждый шаг по льду – а вечер летний, как же он сумел вот так остыть? Каждый слог и ярок и бесцветен, разрешён и, всё-таки, запретен, смертоносен, как трёхгранный штык. Вот мой черновик – всего листочек, он один из многих сотен тех, что рука ночной порою строчит, выбросит потом, а то – жесточе – на огонь отправит. Ни утех сладостных не дарит, ни отсрочек, ни выздоровлений, ни смертей. Вот мой черновик – он странен, право, что за дар – неровных строчек строй, рифм нескладных дерзкая орава, и метафор непонятных рой… Черновик коварный, как отрава, нежный, жёсткий, гладкий и шершавый… Бой, замаскированный игрой. 24.06.15.