Причины заснуть нет. А ночь, между тем, здесь. Усталость зажжёт свет, припомнит пустой день. Бессонница льёт чай – вдвоём веселей пить. Который теперь час? Наверное, час пик, Железных таких пик, не острых совсем, нет. Тупыми больней. Спи. Забудь. Погаси свет. Но, всё же, причин нет, а значит, и нет сна. Рассвет за окном нем, а это дурной знак – у города нет птиц, и дождь не шумит в нём, и ветер совсем стих, быть может, придёт днём. Пугает немой крик и кровь в уголках губ, и чешется час пик, как будто от ран струп, смеётся каре карт, в цвет ночи его масть... Сто раз проклинать старт, вернуться и вновь клясть. Вернуться и сжечь дни, в которых тебя нет зарыться среди книг, потом поменять цвет - и выкрасить час пик, а хоть бы и в час черв... Устроить себе пир, плевать, что звенит нерв, и тошно уже так, что кажется нет дна, и пишется – не в такт, и верится – лишь снам. 18.06.15.