Хотя еще течет моя река, А в Книге Жизни – только запятые, Смотрю все чаще я на облака. Как там за ними, вам, мои родные? Песчинки мы, и носят нас ветра. То по земле, а то - над облаками. Жаль понимаешь - жизнь была светла, Когда она идет прощаться с нами. Так коротка. Ее не нарастить . Не надвязать. Уж сколько отпустили… И срок ее записан не в тетрадь. Да, хорошо, что мы на свете жили ! Но грустно, что приходят в мир : война, Болезни, наводнения, пожары… Ведь жизнь и так конечна, но она Могла бы вас хранить от этой кары. Дать вам пожить ,любимым, лет до ста. И даже больше. Разве это сложно? Жизнь непроста .Но с чистого листа Ее начать лишь в юности возможно.