Я б не хотела замуж за поэта. И Бог тебя храни от поэтесс! Когда всю ночь ты делаешь котлеты, Оберегая творческий процесс. А на заре, лицо уткнув в куплеты, (Хоть гром греми, хоть молния сверкай!) Рассеянно жуют твои котлеты И пару слов твердят, как попугай. Что рифмы!? Невесомые созвучья! И ритму, и размеру сотни лет. Что поэтессы!? Матери их сучьи! Мужьям бы лучше сделали котлет. Но, надо же! От гордости чуть дышит! Как будто в том еда ему и свет: - Жена стихами занята! Потише!, - Когда зашёл за удочкой сосед...