Хочу, чтоб стих мой стал чеканным И закалённым, как металл. Чтоб постоянно, неустанно Людей к добру он призывал. Я всё отдал бы без остатка, Чтобы писать о красоте... Блестит стальная рукоятка И нож сверкает в темноте. О Господи, как всё случилось? Звонок! - проклятый телефон - И в уличную грязь и сырость Спокойно, тихо вышел Он. И всё! Нелепая случайнось? Свидетелей ни одного? И лишь стихи его остались, А, значит, и душа его. Поэтому не надо плакать, Не надо никого винить. На улице пусть дождь и слякоть - Живые остаются жить! Из старых стихов (новая редакция - 2014 г.)