Процесс вхожденья в утро очень прост: скользнув на дно беспамятства колодца в сознание моё проложит мост пенька из света, брошенная солнцем. Владения беспамятства тесны… схватив верёвку ультафиолета, ночным балластом сбрасывая сны сознание карабкается к свету по скользким брёвнам стен небытия… будильник обрывая зло и грубо, тащу поклажу собственного «я» в квадрат небес в ладонях чёрных сруба. Ещё один рывок… глубокий вдох… и ночь осталась только наваждением, сгорев в момент стыковки двух эпох – эпохи сна с эпохой пробуждения. Небесный скарабей уйдёт в поход, катя свой шар в угоду фараонам… Я, как они, всего лишь эпизод один из миллиардов миллионов. Процесс вхожденья в утро, как экспресс, на всех парах, что график не нарушить, из под колёс разбрызгивая стресс, на рельсах беспощадно давит души. Четверг… среды минувшей плагиат… зажгу конфорку, вяло чиркнув спичкой… Но сваренного кофе аромат вдыхать по воле утра - лишь привычка. Всё наспех, невпопад, «не по любви», на уровне рефлекса и привычки… Я чиркнул спичкой… Логос – визави меня об утро чиркнул, будто спичку… И прикурил, ко мне теряя интерес, как к импотенту-барину кокотка… Теперь я навожу на туфлях блеск, сражённый философиею щётки. В зеркальном глянце чёрного носка всё тот же луч со мной играет в прятки… пройдусь щетиной щётки по бокам, от пыли отерев небрежно пятку. Тут вдруг даос во мне заговорит, заметив «Мы туфлям сродни во многом: до блеска полируем внешний вид, не тронув щёткой той частицы Бога которой нужен благородства лоск и мудрости сакральной полировка, ведь рано или поздно будет спрос, когда придёт в негодность упаковка…» Процесс вхожденья в утро завершён: не изменив привычкам, правил не нарушив вокруг владеющего «пыльною» душой сомкнули строй «неполированные» души.