И что-то всё у нас не получается… Плывёт размытый домик из песка… По сорок раз на дню вожди меняются И револьвер стрекочет у виска. Какой там прок от грёбаного паруса! Куда лепить заплаты?! Что латать?! В одно мгновенье высох и состарился Рождённый никогда не умирать. Кидает нас, как щепку, ветер времени От рабства до свободы и назад. Вчера ещё мы Небо взглядом мерили. А нынче в бой бросаем салажат… Из тесных стен взываем к бесконечности, Забыв себя до трёх поганых слов. Ведём на трон с неслыханной беспечностью Иноплеменных духом холуёв И те, столкнувшись с русскими талантами, Опять понять не могут наш народ: Хотеша быть в лаптях, но с аксельбантами Он окиян под стопку в брод пройдёт. Ай, широка душа у нас вселенская! Да, жаль, не долог выстраданный мир… И семь дощатых пастырей – растрескались: Их залил воском храмовый «факир». Хоть плач, но не ужиться в этом городе, Где лошадей держАт за удела, И мир гранитных плит так сер и холоден, И тот же жид, что кормит со стола Своих рабов, бросая в рот им крошево, Чтоб не подохли часом до утра… И пляшем мы пред этой хитрой рожею, Толкая мир к бессмертью за сто грамм. И сами мы не знаем, что нам по сердцу: Простор полей, затворы ли тюрьмы… Но там, в груди, гудит, как отголосица, Живой Огонь Великой Костромы!