Сидит на ветке ели мудрый Сирин И пристально глядит через хвою На то, как путешествующий лирик Идёт в свою волшебную страну. И рад поэт! - он выбрался из плена Исхоженных и душных городов. К природе привыкая постепенно, Он ясно понимает: не готов Ещё он разобраться в этом звоне, Что льётся, не кончаясь, снизу вверх… Но нежные, зелёные ладони Протягивает лес ему за всех… За всех, кто рад восшествию скитальца На кряжистый, замшелый, пнёвый трон, Чтоб, как-то, пусть на миг, но попытаться Исправить мир лазоревым пером. А в городах так быстро жухнет зелень... И холод стен с тенями заодно… Любовь там есть, да прячется в постели… И сытость есть, да только за столом… Ну, что ж так жадно чавкает будильник?.... Тоска и злость пульсируют в висках… И все враги… И ты один на льдине: Колючий ёж, ленивец и брюзга… Долой тоску! Теперь всё это в прошлом: Трава мягка и солнышко у ног… А ну, лесок, не хочешь ли в ладоши Похлопать ты, под робкий ветерок? Пробилась жизнь берёзовым листочком В пещеру грусти, сырости и тьмы. Шагай поэт! И пусть ложатся строчки В зелёный шум доброзрачно вельми. И пусть заброды хИтрятся по следу И направляет карканьем чрез гать Воронье горло нечести… Но предан Поэт иному чувству! Окрылять Иным светилам творческие силы! .................... … и ночь придёт спокойным ровным сном. Приляг, мой путешествующий лирик, И отдохни в спасении лесном.