Школьные годы… У всех они разные. Мы – переростки, подранки военные. После Победы дни, в общем, прекрасные, в частности, хуже, чем обыкновенные. Кто сиротою навечно остался, кто, благодарный порядочным людям, точно как я, от шпаны оторвался, не затерялся средь серости буден. Сталина, светоча, в песнях хвалили, – это потом уж во всём разобрались, – книги его не читали – учили! Мудростью гения мы восхищались. Карточки в сорок седьмом отменили – сколько же радости мы испытали. Правда, Михоэлса позже убили. И был убийцей любимый наш Сталин. Это случилось всё в школьные годы. Но послепобедная в нас эйфория чеканила в массе каких-то уродов, и зомби-романтиков пошло творила. Намешано было в нас разного много. Но главное всё же, какими мы стали, что вёл нас по жизненным главным дорогам не вождь и отец всех народов, не Сталин.