Дождь сквозной – сквозь меня, струи, словно парфянские стрелы. Жизнь, отец, на конце острия, но тебе что за дело? Ты лежишь тридцать лет, не старея. Я желаю умереть тебе в уличной драке, или к небу лицом, на расплавленном солнцем асфальте, но свободным, ( как хотел), позабывшем о доме, не имея потомства в чёрно-угольном платье, в чёрно-угольном платье на голое тело, чтобы не за что было нам с тобой расквитаться.