Во сне я еду домой. Куда? Где мой дом? Там, где медленная зола падает на лицо, и белым-бело. Я забыла откуда поезд, куда идёт, у кого спросить, сколько лет, сколько лет мне должно быть? Машиниста нет, нет проводника. Поезд жизни – , некому оторвать билет. Хрупкость человеческого стекла – что острее осколков его? По оголённым рукам, по голым рукам течёт. Нет ориентиров, кроме любви твоей. Облака, облака. На заброшенном полустанке, стоишь и ждёшь одна. Как тень от креста. Как крест.