Как часто в жизни суматошной, Все говорят: - "мечта поэта". От этих слов мне, право, тошно, Подчас, икаю я при этом. С созвездием на этикетке Коньяк - "Мечта поэта", Слова придуренной эстетки: Ночное небо, час рассвета. Да много ли еще чего? И есть вопрос, но нет ответа, До сей поры ни одного. Так в чем же суть мечты поэта? Подумал я, на руку опустив висок, Затылок, почесав другой при этом. Зачем писать? Навар то - невысок. Писать стихи в надежде принять эстафету Поэтов-классиков? Это ль, не дурница? Надеяться, что божия десница, Опустится, когда-то, на чело? Мне уж не спится. Рассвело. Но мыслей трудных круговерть, Не может разум отпустить. Скорей всего награда - смерть Моим стихам. Кто будет чтить Их, даже с горем пополам? Поэзия, - ненужный хлам, В рассудках большинства людей. Им не до чувств, не до идей. Поэтом русским быть почетно. Отбыть лишь нужно в лучший мир, Родившись, правда, в прошлом веке. Сегодняшние, вряд ли, попадут на пир Столетий четных и нечетных. Калечный мир и люди в нем калеки. Да, понесло. И занесло в усадьбу прозы. С недосыпа. И нет ответов на вопросы. Зачем пишу. Да просто так. Ни для чего. Не скуки ради, тем более, - не для потомков. Им не собрать из-под обломков Порожних лет рифмованного скарба моего. Созвучье слов – "мечта поэта". На пьедестал поставить, – за версту Их видно будет. Но, прежде чем иметь мечту, Сначала нужно стать Поэтом.