Ну что мне делать, если слог не скуп? Писать яснее надобно, короче. Но снова дерзкий залп из многоточий пробьёт навылет длинную строку, бегущую, как белка по стволу – как мысь по древу... Странное сравненье… С утра одолеваемая ленью, лениво приглашу себя к столу, и чай подам и, заглядевшись в окна – (Там снег. Не странно ли? Вспотели стёкла) не услежу, когда остынет он... А общий вид туманно-отстранён, и слов напрасных череда толпится, мелькают письма и мелькают лица, и чёрно-бел мельканий этих фон. Мой адресат, конечно, не прочтёт… Едва ли он заглянет в эти дали, куда не звали нас и где не ждали, где все свои, и все наперечёт, и я – с моей неглаженной строкой, Морщинисто-нелепой и корявой... Он не прочтёт. Скажу ему – А зря Вы, Вот так махнули на меня рукой. Смеюсь, мой свет. Да, я смеюсь опять. А что ещё? Для смеха есть причина – Так вышло – Вы единственный мужчина. Но стоит ли об этом горевать? Ах, милый мой, ведь нам давно пора понять, что мы, увы, не Златоусты... И отпустить несбывшееся чувство, и выгнать прочь печали со двора. 17.03.15. *В «Слове о полку Игореве» сказано: «Боян вещий, если кому-то хотел сложить песнь, растекался мысью по дереву, серым волком по земле, сизым орлом под облаками». Мысь - в переводе со старославянского, белка.