Какой же нрав у моего пера, Неловки и сухи мои чернила. И сердце мне сожмёт нелепый страх, Ужели, я опять сказать забыла, Что для разлуки самая пора... Какой же нрав у моего пера. Я Вам пишу прощальные слова, Укрытые прозрачным флёром грусти. Все строчки предназначенные Вам, Мы сложим вместе, а потом отпустим. Их понесёт досужая молва... Я Вам пишу прощальные слова. Неловок строй напрасных этих слов, Как прежние, они куда-то канут. Луна глядит в окно в тройном гало – Ну надо же. И лунный свет в стакане С вином, так неожиданно лилов... Неловок строй напрасных этих слов. Простите мне навязчивость мою, Мне не по летам эта резвость чувства – Моложе бы годами двадцатью... Теперь – любовь тяжёлое искусство, Чтоб не заплакать, я опять смеюсь... Простите мне навязчивость мою. Какой же нрав у моего пера, Я вовсе не о том сказать хотела, Но кажется, закончился контракт, Как быстро эта осень пролетела. Остыли угли нашего костра... Какой же нрав у моего пера. 17.03.15.