С утра мне показалось – снег идёт, И крыши белы, и в ветвях подушки Из снега. Нега утренних часов Со мной творила утренние шутки. А чтенье в ночь придумал идиот, Который в чай обмакивает сушки, Прислушиваясь к шуму голосов, Не различает пауз промежутки. И чай прольёт, и накрошuт в постель Каких-то, специально острых крошек. Боясь глаза от книги оторвать, По строчкам гонит бедный ум усталый… Уснуть.. но строчек нежная пастель Крадётся в разум, с ласковостью кошек, И кружится от неги голова, И пахнет талым, снова пахнет талым… Растаявшим и сплывшим со свечи, Украсившим оплывшие огарки, Прозрачным воском, оплывает ночь, Стекая, молча, в серенькое утро. Сосновые дрова трещат в печи, Повязывают фартуки кухарки, И дворники скребут уже давно Вчерашний снег. И дивно целомудрен Чтеца ночного воспалённый взгляд На утро, в платье цвета карамели, И вкусом точно, видимо, таким, Что хочется немедленно им хрустнуть. Но тихо дрогнет под ногой земля, Напомнив, что сегодня день недели Шестой. И что не время для тоски, Когда в окне всё так прозрачно-вкусно. Что надо вновь куда-то и зачем... Но всё плывёт, качается... И, прячась, В пока что не остывшую постель, Всё ту же крошку телом ощущаю, Которая вчера... А сон исчез. Уже не вспомнить – видно, был не значим... Там чайник что-то в кухне просвистел - Вставать, пожалуй, и подать мне чаю. 27.01.15.