Без всяких туманно-нелепых шарад поэтических, затёрто-заношенных, сбитых до глянца клише, в мой дом постучался настрой далеко не лирический, и начал, как Будда, нудить о бессмертной душе. Несло мысли - листья, Вселенной течение плавное, а я соглашаясь, кивал головой в полусне. И вдруг захотелось проверить, а точно ли главное бессмертное нечто, живущее где-то во мне. Вот я просветлённый, беременный мыслью сакральною, над ленью своею занёс сыромятную плеть и, выполнив, как норматив, процедуру формальную рванул, как Ермак, покорять социальную сеть. О, сколько там было наяд и русалок пленительных! А я был Спинозой в обёртке Марлона Брандо: учтивым, изысканно – вежливым и обходительным, с богатым букетом души, как вино из Бордо. Любая из дам виртуальных, как Дева Пречистая, как Лето скромна и пленяет своей красотой, могла бы податься в изгнание за декабристами, и душу отлить, если нужно, в дублон золотой. Вот, я ей: «Прощенья прошу… Разрешите представиться и Ваш безмятежный покой потревожить слегка…» И душу швырнул на прилавок – а вдруг ей понравится: ведь пишет, что ценит мужчину, а не мужика. К чертям посылая нелепые инсинуации, «набиться» попробовал «в поиске» даме в друзья: «Товар не лежалый, с внушительной скидкой, по акции! Вы ищете светлую душу? Так это же я!» Блеснул остроумием, после пальнул эрудицией… Забросил наживку и место привадил слегка. Мол, все как один, мы в Христа, так сказать, юрисдикции, мы ходим под Богом, а жизнь, словно миг, коротка. Она же вцепилась в меня разъярённою кошкою «Достали уже, трубадуры нетленной души! Гуляй по добру-по здорову своею дорожкою, а хочешь общенья – лицо, Гюльчатай, покажи. Мол, все вы в сети - Ланселоты и прочие рыцари. И все на лошадках железных престижных пород. Поглубже копнёшь: мать честная – безродные мытари, а каждый четвёртый – известный парижский урод» Вторая… шестая…седьмая… восьмая… десятая… Тестирую каждый аккаунт, издёвкой греша. Но стала, как бедный звонарь из Парижа, горбатою в моём Нотр-Дам де Пари Квазимодо – душа. Такая простая, наивная, чуточку глупая. Чего тебе надобно было? Какого рожна? С «нетленкою» этой ношусь, словно дурень со ступою. Она же и на …. никому вообще не нужна. Летит по просторам сети легковесная конница душой «озабоченных» фрау, и мисс, и мадам. Уймись же, горбатый хозяин облупленной звонницы: плевать на тебя им, пардон, и на твой Нотр-Дам