Время... Оно, конечно, лечит. Но ты остаешься единственным Настоящим, тем, из-за которого все женщины в мире когда-нибудь здорово намнут мне бока, а я, упорствуя, взваливаю на свои хрупкие плечи кучу твоих нерешенных (и не решаемых, чаще) проблем, одновременно пытаясь порхать по жизни с легкостью мотылька. Но это - снаружи, для вроде-друзей, для этих псевдо-участливых лиц как-будто-подруг (где ты видел людей? а, впрочем, я знаю - зайдите в музей фигур восковых), среди этих гробниц – возвысивших мертвые лики свои, их неба не видящих окон-глазниц, я вновь у черты, у последней надежды, но кровь проступает под слоем одежды, под третьим ребром, там, где место любви. . 12 января 2004 года.