Всё, как обычно – стекает с окон вода, Знаете, скоро она прошлогодней станет. Всё, как обычно… Читаю письмо... Ну да – Всё написала сама. И на белый танец Вас пригласила. На медленный тет-а-тет. Медленный танец... Да что же дрожат так руки... Выдадут всё – я танцую одна. И нет, Нет никого. Как обычно – мечты и глюки, Это нечестно, прошу – напишите мне. Медленный блюз протекает волшебным дымом... Старенький блюз, узнаваемый без примет, Но в темноте, совершенно неразличимый, Словно чужое платье с чужого плеча, Ваше плечо не достать и не опереться. Что-то пишу не то. Посидеть, помолчать, Слушать, как медленный блюз заполняет сердце, Чувствовать Вас где-то рядом. Налить вина – Красные капли, как кровь, на салфетке белой. Как мне хотелось бы Вас никогда не знать… Знаю. И вот – ничего не могу поделать. Каждое утро смотрю – не мелькнёт ли тень, Там, за окном? И не скрипнут ли тихо двери? Но тишина. А Вы знаете, между тем, Году конец. И остаток его измерен Парой листочков на старых календарях… Сколько таких улетело бесследно, в нети? Я понимаю, что снова пишу Вам зря, Знаете – я бы сыграла Вам на кларнете, Кто-то оставил его на моём столе, Кто-то ушёл, унося с собою кораллы... Я бы сыграла Вам блюз уходящих лет – Помню, когда-то неплохо его играла. 30.12.14.