Сожги стихи. Их пишут для того, Чтоб разводить костры ночной порою. Убей литературного героя Один же чёрт – в страницах всё мертво. И убери объедки со стола – Синицам крошки, а собаке кости. Соседский пёс скулит и рвётся в гости, Впусти его, ты слышишь этот лай? А вот страниц ничем не утолить, Их не накормишь бутербродом с сыром. Давай, строку растягивай на вырост, Считай в кармане смятые рубли, Которые недолго поменять На пачку сигарет и кофе чашку, Отдать за всё последнюю рубашку – Поэзия такая западня… Казалось бы, какая в том нужда – Часами биться над нелепой строчкой, Шлифовкой рифм, корявостей обточкой, Меж тем, чернила сохнут, как вода. И не во что уже макнуть перо, Сухим больней – оно по коже чертит. Разбуженные этим скрипом черти, Подсказывают – что-нибудь сморозь, Глядишь – простят, прокатит бред любой, Лепи строку приятней и красивей, Сойдёт за стих и бред кобылы сивой. И наплевать что где-то разнобой, И смысла нет… Ты видишь – смысла нет! Всё врут – поэт не должен быть голодным. И, потирая шрамы от колодок, Опять нажмёшь – Delete, Delete, Delete… 28.12.14.