* * * В белых кудрях оголённая земля, Будто дым ползёт, змеится из кальяна. Это облако упало на поля, А не клочья серебристого тумана. Даль небесная черна и высока, Прямо в звёзды горизонт её целует, И скользят по ней совсем не облака, А тумана еле видимые струи. В мутном облике печального окна Белой женщины застыло изваянье, Я маню его, но… это не она, А моих туманных лет воспоминанье.